En un rato

Quería decir algo pero mi voz estaba apagada.

El tipo hablaba en azules y verdes de los más lindos que vi.


Pensé que sería caro,
pero no imaginé que un rato
se pagara con la vida.

Dudas? Consultas? Reclamos?

No sé qué hice. Ya no voy a saberlo.
Pero me precipité en romper contra un paredón, gran puerta de hierro, sin tener ni un mínimo de cuidado.

Adelantarse. Dejarse llevar. Creer en todas y cada una de las mentiras de taxi. Pensar que había encontrado mi final feliz. Y no.

Es que no puede llegar el final si antes no hay un principio.

Nada había comenzado, y yo -hormiguita viajera, Ana de la pradera, siempre descalza- quise creer en un parasiempre.
Y que fuera con luces y aplausos de pie.

No era así que termina.
Algo que nunca empezó.

Las cosas que pasan...

Enero es una muerte,  febrero vuela.
El agua de lluvia lava
la sangre que queda
inmóvil.

Adelante, todo.

Un grito (Caos Edit)

Y otra vez te toca el viaje, pero no el que vos querías.


Cargas los bártulos repartidos en todas las casas en las que paraste sabiendo que ninguna es tuya y que toda hospitalidad es una mentira.

Agarrá las bolsas, valijas y el gato y volvete al lugar del q nunca deberías haber salido, pero dónde es eso cuando no hay donde carajo volver, siempre nunca.

Y la reputa madre que te falta y la reputa mierda que sobrevive inmóvil que era todo lo que querías olvidar y dejar atrás. Pero no, cómo va a ser que una vez termine algo bien, si nunca termina para vos pero son capas q se superponen sin fin. Pero tu dramatismo, tragedia griega flaquea y tenés miedo cuando ves la altura del balcón. Qué miedo y si no me muero pero me desfiguro y encima me pongo peor. No, gracias.

Pero gritas y nada entonces de a poco dejas de hablar. Apagas el contacto humano y buscas un silencio donde acostarte, donde “nada te turbe, nada te espante”. Y siempre todo es igual y siempre Holden, pero ya no nena, que ya sos grande y hay cosas que están bien hasta que se te pasa la hora y después jodete. JODETE te grita el mundo, o en tu limadez extrema-pobre de mí-qué voy a hacer crees que te grita, porque en verdad, tampoco es que seas tan importante como para un grito completo. Pero sí, jodete por meterte vos solita donde estás.

Y agarras el gato rechazado –digno hijo- y te lo llevas puteando por lo bajo, apretando los dientes queriendo aguantar unas lágrimas conchudas que se vienen de golpe en cualquier lugar. Solita llevate todas tus cositas y no abras la puerta. No respondas al llamado, nadie va a venir a buscarte ya.

Y pedís que no te miren, que no te vean, hacerte invisible. Pero ella te ve y te estudia y lo piensa hasta que larga un qué te pasa? Y con esos ojos y esa voz de hogar te engaña y levantas la vista y haces un esfuerzo por contar una versión disimulada en tonos de rosa. Te ganas una sonrisa de pena y de nuevo agarras la manija rogando que sea la que haga que el cerebro reviente.

Jajajajajajaj..alguien se rie muy fuerte porque lo escuchas y te duele. Y algo en el aire te hace saber a los golpes que todavía te toca, que no te llegó la hora del descanso.

Querido Diario... Anotación al paso

Me di cuenta durante el cruce de la Panamericana, en el puente de San Lorenzo: no iba a ser un día fácil.
Esa Panamericana obscena, imponente, que exhibe orgullosa su amplitud, y yo, que la ignoro o rechazo y espero no tener que volver a pisarla (recorrerla?) nunca.

Pero hoy (de nuevo) me toca.

La canción tampoco ayuda porque suena No future! No future for me!
Y cuánta razón tienen los Pistols en esta mañana. No tengo ningún futuro acá, hace rato que pasó la hora de irme.

Pero me resigno y sigo y entro al edificio: transformer asesino dormido al que miro esperando que se levante.
En mi cabeza se acelera un plan de fuga urgente.

Lo que busco, algo que me ayude a no sentirme personaje triste de película, como en la escena de Billy Elliot en la que los trabajadores mineros suben al ómnibus que los deposita en su trabajo y bajan a la mina con la cara vacía, en blanco, hasta que llega la hora de salir y convertirse otra vez en personas.

Esperando

La verdad es que esto no me gusta. No me gusta nada.


No sé, pero el sólo estar escribiendo me hace sentir fría, desafectada, alejada de la situación de espera.

Y en realidad debería consolarme saber que escribo porque es lo único que puedo hacer.

Hablar no puedo. Pensar no puedo.

Escribir todo esto, dejando que fluya, que explote y rebote es lo único que me queda para resistir este momento.

Lo malo de la espera es ese estar en el medio. Esto es el medio entre algo que ya pasó y la consecuencia que se sabe inminente pero todavía no llega.

Y en ese medio, en ese limbo, no se puede hacer sólo una cosa, algo, sino que nada se hace del todo porque es uno el que no está del todo, porque sólo se puede seguir y seguir esperando.

Este es mi intento de hacer que pase más rápido.

Es escribir para inventar un mundo. Uno en el que esto no pase y que todavía quede algo de eso que me abandona cada vez un poco más.

Nunca nadie me dijo todo lo que queda atrás cuando uno empieza a caminar.

En todos los segundos... en todas las visiones...

El feriado me encontró cruzando la calle y el cigarrillo invadió mi aire, el aire y ahí sí, me sentí en paz.

Apoyada sobre la reja de la tintorería.

Levanto la vista de las baldosas secas y el telón se abre, Acción!

Las voces, los besos, el frío.

Una luz perra que se enciende cuando alguien se mueve. Inhibe, restringe, invita a la quietud.

El tiempo, como el mar, devuelve algo:

la imagen de lo que ya no es. (Habíamos sido nosotros.)

El feriado me cuenta la historia que era mía.

El cigarrillo se consume.

Sigo caminando.

Final (o no...)

-¿Tu historia ya está terminada?

(Ojos de perro apaleado, latidos que se aceleran...)

-Sí.

En medio del caos post-revolución espacio-temporal, lo dijo.

Había esperado el momento justo para descargar ese vagón de pocas palabras -pesadas- que había intentado -sin éxito- ignorar y esconder.

Y no fue taaan trágico pero sentí como si lo fuera. ¿Cómo es que una pregunta simple conduce a una confusión tan enorme? Un limbo de futuros y pasados que se entrelazan y se muerden unos a otros. La supervivencia del más fuerte.

La respuesta también era simple porque una verdad es una verdad, por más que uno no quiera que se sepa.

No sé muy bien qué pensaba él, mientras tanto, yo retroalimentaba mi propio patetismo y deseaba con todo poder recuperar la capacidad de amar que se me había ido por el inodoro.

Y en verdad esto es lo que yo quería o una versión parecida a eso. Buscaba una señal (siempre, algo) que marcara la hora, un viento que se llevara lo que no está firme en la tierra y no tener más palabras, más recuerdos ni delirios o porqués.

Después dicen que no hay nada. (NADIE NADA NUNCA)

Logro vomitar una respuesta.

Se apagan las luces. Se cierra el telón.

Fuck you!

                                                                                                      
                                                                                                       "You are so vain
                                                                                                       I bet you think
                                                                                                       this song is about you"


¡Ja! Es el aire triunfalista de la mañana después de un sexorcismo del que nunca supiste, del que nunca te hablé. Y más sabiendo que el Brosnan amante de turno está mucho mejor que vos. Y yo que pensaba que las polaroids esenciales -sólo tus labios o sólo tus manos- serían imborrables, irremplazables. ¡Ja!

Y ahora sé que todo fue un show: venir a desplegar tus plumas y pasearte a lo pavo real, a los gritos queriendo conquistar sonrisas y pidiendo puntos cual usuario de Taringa prendido fuego. ¡Ja!

Ojalá que la próxima vez que te agaches no se te vea la raya porque no es un panorama alentador, es casi casi algo triste.

Espero que M se contente con escribir finales reales y no de recambio de temporada.

Ahora sólo puedo reirme, la tortilla se me dio vuelta.
Me puse una curita sobre el lugar de la herida de bala y no sé cómo, pero funcionó.

Sigo y sigo, más liviana.


(Para M2, mi Sister of Mercy)

Flashback...

El bar de la esquina. Una canción. Como en casi todos los momentos recordables. No se por qué, pero siento que podría hacer una banda de sonido de escenas concretas. No porque escuche un tema que hable de algo “que me haga acordar a”, sino porque el universo hizo que en ese momento y lugar sonara una música específica, que luego se me impregnaría (como tantas) y formaría parte de esta historia que –como sea- me obligo a seguir escribiendo.

Esta vez estoy segura, pero no la recuerdo. Me perdí tanto en esconderme -siempre el miedo a lo que decías- que no pude captar nada que viniera del mundo. Sí, me encerré como un caracol, porque era eso o llorar -y llorar ya no quiero.

Me lo dijiste.Y supe que era verdad.

Pero hubiera querido que esas palabras fueran mías y ser de hielo, como para no volver sobre lo dicho.

Imposible.

Y en realidad nadie se va a ningún lado, es más una metáfora o un invento.

Pero yo me voy lejos siempre que puedo y después cuando me curo pienso que es hora de volver. 

No, la próxima voy a estar más despierta y la vuelta sólo será una visita.

En tus ojos sólo serpientes heladas que sacan la lengua. Se olvidan, devoran a quien les dio de comer.

Cruel, injusto. Envuelto para regalo en tu fantasía de fiesta, pero todos los días no son de cumpleaños…
¿Y dónde perdiste todo lo que tenías? Porque ya no lo tenés y sin eso, no tenés nada.

No creo que sea mi culpa.
A veces me pierdo mirando atrás.



                                        Mumford & Sons - I Gave You All

Sentada en el borde de este Agosto eterno (parte - versión demo)

No, no es que me hayas robado las palabras,

pero ese basta hace eco y me distrae

y no queda más por decir

aunque quisiera seguir diciendo.



No puede ser que siempre caiga del mismo borde:

Me levanto aunque en verdad

busco sólo el sueño.

Ante todo el rechazo que me enfrenta, se hace gigante,

sólo me quedan las manos que se brindan

los ojos aguados

las patadas de un corazón reventado

Y saber que nada es lo mismo.

(¿Pero cuando fue?)

Nosotras, Las Pavotas

Quizás alguna vez nos hayan visto, o cruzado por la calle o algún lugar.
Nosotras somos las que no vivimos, sino que peleamos con la vida.
Somos las que convivimos con el miedo
que se muestra en el estomago vuelto piedra
Y el temblor en todo el cuerpo.

Somos las que todavía sabemos dar una mano o una sonrisa.
Somos las que amamos con todo
Las que lloramos con todo
Las que gritamos con todo
Las que puteamos con todo

Somos siempre recordadas con cariño,
pero no lo suficiente para ser presente.

Somos las que aguantamos hasta decir basta. Y ese basta es definitivo.

Somos las que llegamos, pero sufriendo.
Somos las que tenemos que luchar para conquistar sueños.

Somos todo eso, y seguimos siendo.

(...) Summer Cannibals

                                                                                                        

                                                                                                                      Para e.

                                                 

                                                         "and I laid upon the table

                                                                                         another piece of meat
                                                                                         and I opened up my veins to them
                                                                                         and said come on eat"

Al pasar la noche de mendigar cariño, respiraste.

Entender que negaste como fuiste negada

que todo lo llorado te abandona en cada lágrima

pero una parte nunca se desprende.

Supiste, al ver tu reflejo, que no es posible

que las aguas se abran para dar paso a todo lo que te pesa.

Y al verte quise darte todo lo que no buscabas

por no tener donde guardarlo.

Pero los ojos huyen de lo que quema

y te quedas en el mismo lugar.

Llegan con una noche nueva

para alimentarse de tu sangre

y alegre te ofreces

en gotas

que arden hasta matar todo dolor.

Patti Smith - Summer Cannibals