Instantáneas

Momento número A

Una postal sin sobre
puede ser una bomba nuclear.


Cosas para recordar para la próxima.

Las próximas que se desean
y de las que se huye.

Los ojos celestes mienten
más rápido que tu propia lengua
que te rechaza
y te obliga a un nuevo nombre.

Vuelve con vos
lo que dejaste

en la noche de la calle empedrada
y una borrachera feliz.

¡Que sea a tu salud!

Out of the Blue

De lo poco que pude ir rescatando del colador de la memoria, éstas son las cosas más esenciales. Pistas y reconstrucciones. Un volver sobre los pasos dados que nunca es del todo fiel porque es procesado. Lo que pasa se vuelve pasado, y en el medio quedas vos.


Te había dicho que cuando te enojas me siento como ante una persiana baja. Quedar encerrado en un cuarto al que no entra aire o luz. Tuvo más sentido cuando vi que bajabas la mirada -barrera- y no sé si volverá a subir.


Todos los basta tienen algún nombre: tiempo, impasse, vacaciones.
Mis preferidos son semáforo y paso a nivel.


Me costaba encontrar algun límite o línea divisoria pero después del salto todo fue más claro. Un final precipitado que sirvió de momento revelador. Con tu caída supe que toda esa mierda tuya era también mía. Cosas que no entran en divisiones de bienes aunque quisiera que entraran en las divisiones de males. Suma de imposibles. (Los esperanzados los llaman improbables)


Pude entender la altura de veintisiete pisos cuando decidí correr con una salida y una llegada.


El espanto al comprender que jamás se puede seguir los pasos de los que vuelan.

En un rato

Quería decir algo pero mi voz estaba apagada.

El tipo hablaba en azules y verdes de los más lindos que vi.


Pensé que sería caro,
pero no imaginé que un rato
se pagara con la vida.

Ventana de otoño

Los azulejos empezaban a caer dejando ver una pared desnuda y herida.

Las hojas que los árboles perdían entraban por tu ventana
y se encontraban con otras que también habían sido.

Eso que no dijiste asomó a la luz
y sólo se pudo escuchar el miedo.

Llegó la hora de irse


porque tu nombre no deja de ser una palabra.

Que los cumplas feliz...

Una travesía de noche de fin de semana.
Maquillajes y plumas.

El intento de onda, trunco: mirada glacial. No, nosotras no curtimos esa onda.
Ja! Y ahora de que te vas a disfrazar?

Mientras tanto, la batidora del cerebro que no para. Y te vuelve la foto del forro ese que te cuesta tanto olvidar.

Qué lástima tener que irse justo cuando se empieza a poner bueno.
Todavía quedan algunas de estas noches. Te embolan, pero en el fondo te encantan.

Hasta la próxima habrá tiempo de afilar los colmillos
y culpar de todo a la ceguera.

Dudas? Consultas? Reclamos?

No sé qué hice. Ya no voy a saberlo.
Pero me precipité en romper contra un paredón, gran puerta de hierro, sin tener ni un mínimo de cuidado.

Adelantarse. Dejarse llevar. Creer en todas y cada una de las mentiras de taxi. Pensar que había encontrado mi final feliz. Y no.

Es que no puede llegar el final si antes no hay un principio.

Nada había comenzado, y yo -hormiguita viajera, Ana de la pradera, siempre descalza- quise creer en un parasiempre.
Y que fuera con luces y aplausos de pie.

No era así que termina.
Algo que nunca empezó.

Des-Esperar

Tic-tac, tic-tac

repite
la bomba en la cabeza.

De repente la brújula decide cambiar el rumbo.

Ahora un norte que desaparece
y uno distinto en su lugar.


(Tarea para el hogar: Olvidar que lo que era ya no es más)

Faz parte do meu show...

Este capítulo venía antes.
No sé qué pasó, pero se coló entre los otros y vuelve a aparecer ahora.

Sí, es retroceso. Y sí, es una vuelta.

Era ese viento que entraba por abajo de la puerta y ¿cómo puede ser? Ni siquiera estar a salvo del viento, del tiempo. Estar, en el peor momento, en la casa que se derrumba de un soplido y nunca saber protegerse de la imagen en el espejo.

Pero decía que esto ya pasó. Vino y se fue y mientras tanto no hubo nada.

Este capítulo es la foto que secuestra las palabras.
Dejo que hable alguien que tiene mi voz.
(y me cuente su cuento más triste)

Simplemente

                                                                                                          "Lo que huele mal sos vos
                                                                                                           apesta adentro tuyo" 



...llega una canción que más que canción es un túnel del tiempo.

Es escucharla y saber que es nuestra. Nos pertenece porque la conocemos y nos conoce.

De repente darse cuenta de que este abrir y cerrar de puertas, los personajes que entran y salen de escena y el tiempo que va pasando es nuestra vida.

Un frío me corre por la espalda. Esto debe ser la verdad.

Y esta música sonaba en alguna casa que ahora ya no sé cuál habrá sido. Y saber que existe me alegra, todavía existimos.

En todos los segundos... en todas las visiones...

El feriado me encontró cruzando la calle y el cigarrillo invadió mi aire, el aire y ahí sí, me sentí en paz.

Apoyada sobre la reja de la tintorería.

Levanto la vista de las baldosas secas y el telón se abre, Acción!

Las voces, los besos, el frío.

Una luz perra que se enciende cuando alguien se mueve. Inhibe, restringe, invita a la quietud.

El tiempo, como el mar, devuelve algo:

la imagen de lo que ya no es. (Habíamos sido nosotros.)

El feriado me cuenta la historia que era mía.

El cigarrillo se consume.

Sigo caminando.